Ou comprais ou perdeis a oportunidade!
Ou amais ou odiais!
Ou confiais ou não confiais em mim.
Mas não vinde negociar preços, porque isso seria roubar e não comprar. Entendemo-nos?
Olhai-me só isto! Nunca viu a luz do dia, quanto menos a da Lua.
É tão novo como o meu corte de cabelo. Vá, pegai num saquinho.
Eu também peguei num ontem à noite, mas custou mais do que 10 libras.
Olhai-me só estas joias!
Feitas à mão na Itália, roubadas à mão no Themse!
É do tamanho do meu braço. Ai, se outra coisa minha tivesse este comprimento.
As caixas estão seladas, mas não vazias.
Só a funerária vende caixas vazias.
Ao ver as vossas caras, penso que ganharia mais a vender caixas vazias.
Preço único, 10 libras.
- Disse 10 libras? - Sim, ou é surdo?
- Barato, vou levar. - Fazei um esforço, vá lá.
Uma perna após a outra, o corpo acompanha! Chama-se ''andar''.
Também queres, querida? Estais a acordar; demorou!
Levai para a mulher, ou para a mulher de outro, que é bem melhor, desde que não se seja apanhado!
Também queres? Dá sinal de vida.
Mostra aquilo que tens em ti. Não estou aqui para me divertir.
Comprai, comprai! Não foi roubado; puro e simplesmente não foi pago!
Nunca mais teremos estes modelos. Os sacanas mudaram as fechaduras.
Não adianta voltar mais tarde!
Já vos ouço lamentar: ou, chegámos atrasados. Já vos ouço exclamar:acabou, acabou, o homem dos saldos já passou!
Não tendes bago? Ai como ides chorar depois!
Bacon, a bófia!
Este é o Ed.
Ed dá uns golpes aqui e ali, mas o talento dele é cartas - jogos a dinheiro.
Bacon sabe que estão contados os dias de vender nas ruas coisas roubadas.
É chegada a hora de mudar, e ele sabe disso.
legendas: theDOC
Que raio dizes tu? Eu sou magro!
- Sim, sim, és magro. Tudo bem, Ed? - Nick, o Grego! Sempre um prazer.
- Tom, quanto pesas? - Foi o que eu...
Basta! Os dois no meu escritório.
- Então, quanto é, Tom? - Sabes muito bem quanto, Nick.
- lnclui o amplificador? - Não, sem amplificador.
- Que merda Tom, pensei que incluísse. - Não!
Dou-te um destes telefones, se é que queres, mas não inclui amplificador.
Muito lindo, realmente.
- Mas deve incluir os altifalantes. - Nem altifalantes, nem amplificador...
nem inclui mais respostas às tuas perguntas. Nick, compra, se quiseres.
- Que recebo mais? - Um Rolls Royce de ouro...
...se o pagares. - Não sei, Tom, parece caro.
Parece? Sabes que é que me parece? Que estou aqui a perder tempo.
Isto custa 900 libras na loja, se tiveres sorte.
E reclamas 200? Onde estudaste economia?
"Por esse preço, é quase como roubado! Estás a foder-me..."
Espera, foder?, Nick, fode-te. Não vendo.
Calma. Não te dê qualquer coisa.
- Cem. - Que loucura!
Meu, vendeste as joias da raínha?!
E estás tu a negociar por causa de 100 libras?
Que é que fazes quando não compras aparelhagens? Financeias revoluções?
- 100 libras são 100 libras. - Claro, mas não quando o preço são 200.
Muito menos, quando o teu bolso carrega das dívidas da Rússia!
És mais forreta do que o pato Dagobert Vá, deixa-me sentir isso.
O magro é o Tom e é o empresário no grupo.
Já meteu os seus dedos sujos numa série de negócios sujos.
O Nick, por sua vez, especializou-se
em passar pelos seus dedos carnudos e sujos
todas as coisas que são roubadas em Londres.
Quanto ao restante, não existem grandes diferenças entre ambos.
Estes são os meus 25 mil. Certinhos.
Precisei de muito, para ajuntar isto. Trata-os com respeito. E o nosso chefe de cozinha?
O animal está mesmo morto?
Tudo bem, tu idiota!
Tom, foi a última vez, que te comprei frutos!
Chamas àquilo fruta fresca? Tinha mais insectos cabeludos do que fruta.
Devias abrir um comércio zoológico e não uma mercearia!
Quem te mandou encomendares coisas de Katmandu. É só óbvio que carregam alguns turistas pelo caminho.
Outra coisa, onde está o dinheiro?
Tira os teus dedos da minha soupa!
O Sabão; chamam-lhe Sabão porque não alinha em negócios sujos.
Sente orgulho do trabalho que faz e mais orgulho por ser um trabalho legal.
Ele é o sensato dos quatro.
- Podes dar os 25 mil? - Depende.
Posso dá-los desde que voltem, se é isso que queres dizer.
- Já recebeste do Gordo e do Bacon? - Do Gordo, do Bacon e de mim.
É hora de telefonar ao Harry.
Quem é o Gordo?
Queres um sanduíche, Bacon?
Não é fácil receber um lugar nesta mesa de jogo.
O mínimo são 100.000
e não faltam interessados.
Este homem, o Harry decide quem pode jogar.
Também é conhecido por "Harry do Machado".
Tens tudo?
- 100 mil. - Se os tens, tudo bem.
Dá-me licença.
Como é esse Eddie?
É um safado!
Harry tem um colega, um monstro de homem, Barry ''Baptista ".
O nome deve-se ao facto de ele baptizar pessoas em nome do Machado.
- Pagas? - Pago!
Vais pagar?
Barry zela por harmonia na parte administrativa do negócio.
O garoto tem um talento raro: o olho de raio X, sempre que joga às cartas.
- Ele... - Já chega. Ele é bom, é isso?!
Não, ele é melhor que isso: é um verdadeiro limpa-tudo!
Que achas disto? Vendemos centenas.
Muito bonito, Harry. Para que serve?
Não sejas ingénuo. Para umas palmadinhas no rabo!
São 25 meus, do Tom, do Sabão e os teus. 100.000 certinhos!
- Para quê contar? - Porque me apetece.
Um rendimento razoável rondaria os 120 mil. Por cada 25 mil investidos.
- Falo por experiência. - Gostaria de ter o teu optimismo.
Seja como for, dará para te meter num curso de culinária.
Tom, isso não tem graça. Estás gordo e queres ser aquilo que não és.
Gordo? A quem chamas...? Merda meu!
Está-se bem aqui, não? Boas instalações, transportes por perto. Compreendo por que é que morais aqui.
Não, é por ser barato. E aceitam um qualquer.
E ninguém deseja vizinhos como os nossos.
- Dizer que são anti-sociais, seria favor. - Como assim?
Ele quer dizer que são criminosos.
Quero dizer, quando não passam o tempo a tirarem amendoíns de merda seca,
roubam o bago a pessoas idosas.
Estas paredes são finas.
Bom trabalho. Vai tomar um copo.
Só isto?
Plank, ainda não compreendeste?
Descobre um golpe que dê mais e ganharás mais.
Algum problema?
Charles, a sério meu, isto bate cada vez melhor.
Acho que devíamos ser cientistas de bombas,
ou premiados com o Prémio Nobel da Paz ou... sei lá eu.
Prémio Nobel da Paz?
Face àquilo que fumas, podes dar-te feliz por ainda encontrares a pila.
Quem será?
Tudo bem, Willie?
Achas? Segura aí.
Tenho a sensação de apanhar uns ataques de suores.
Charles, por que é que temos essa grade?
Por segurança?
lsso mesmo. lsso mesmo, por segurança.
E agora, a pergunta: para quê tê-la, se não a usamos?
Teria usado a grade, mas era o Willie. E ele mora aqui.
Sim, mas só soubeste que era o Willie depois de teres aberto a porta.
Calma, Winston! Sou eu. O Charlie sabia que era eu.
Qual o problema?
O problema é que tu e o Charles não sois propriamente os mais ágeis...
fazei por isso aquilo que digo e deixai a grade fechada!
O que é isso?
- É a Glória. - Eu sei que é a Glória. E isso aí?
Fertilizante.
Saíste há 6 horas para comprar um contador de dinheiro...
...e voltas com a Glória quase desmaiada e um saco de fertilizante?
- Willie, isso é como mandar tocar os sinos! - Precisamos de fertilizante.
E também de um contador de dinheiro.
O dinheiro tem de saír na quinta e eu não quero ter de contá-lo manualmente.
Só uma coisa. Quando fores comprar novamente a merda do fertilizante, poderias ser um pouco mais subtil?
Como assim?
Cultivámos uma considerável quantidade de erva, certo?
E tu a passeares por aí com uma tipa ganzada e um saco de fertilizante.
Não tens propriamente cara de horticultor que precise do fertilizante para a merda das flores.
É disso que falo, Willie.
- Jovem, há quanto tempo está aí? - Há uns 20 minutos.
- Está sozinho? - Sim, e trouxe uma bolsa.
Vamos fazer-lhe uma visita.
O Big Chris cobra dívidas em nome do Harry.
O filho e sucessor, Little Chris é o único que lhe interessa mais
do que dívidas em aberto.
Incomodo num destes teus trabalhos
cansativos?
- John, trago notícias más. - Mas que porra...?
Cuidado com a língua na frente do menino.
Jesus Cristo!
Nada de blasfémias! Entendido? Explica-me
por que é que te dedicas só ao bronzeado,
tendo coisas mais importantes? Apesar de o bronze estar bom.
Diz ao Harry... quero dizer, ao Sr. Harry...
que ando ocupado, mas ele recebe o dinheiro.
Vê nas coisas dele, filho.
Chris, podias ter a gentileza de levantar a tampa?
Ele não está falido! Só na carteira tem mais de 500!
Fode-te John. Andas sempre assim carregado?
Nunca mais quero ouvir tais palavrões dessa boca!
- Desculpe, pai. - Tudo bem. Mete aqui o resto.
Por mim, podes ir enfiado num saco plástico para casa. As dívidas permanecem.
Recomendo-te que pagues antes de esse bronze perder cor.
- Que fazes aqui? - Que foi?
Vou dizer-te aquilo que vai ser: o meu pé enfiado no teu cú.
Jogo de cartas? Harry Machado? Diz-te algo? Eu diria: descanso!
Vais jogar cartas, filho?
- Com o Harry? - Nem pensar pai. Nunca me meteria nisso.
Como conseguiu ele os 10.000?
- Ele tem bons amigos. Ajuntaram o dinheiro. São como irmãos.
- E o JD é o pai dele? E o dono do bar?
Sem hipoteca, sem dívidas,resumindo: está rico.
Não te preocupes, Harry. Tudo sob controlo.
Óptimo. Assim sendo podes dedicar-te a isto.
O lorde Appleton Smythe parece estar a precisar de dinheiro.
Vai mandar leiloar estas belezas.
Eu é que não pago 250 mil libras por elas. Se é que me entendes.
Traz-me aquilo que existir no armário das armas.
Não me interessa quem vais contratar, desde que não sejam idiotas.
E não lhes digas o valor das espingardas.
- Está visto. Onde íamos? - Espingardas.
- Daquelas com que se dispara? - Isso mesmo.
Espingardas com que se dispara. Pareces ser esperto.
Tragam-me aquilo que estiver dentro do armário das armas.
Também umas espingardas velhas, que devem estar lá dentro.
Vós, podeis ficar com tudo o que estiver fora do armário.
Que gentil. Só espero haver lá algo para nós.
É uma mansão! Claro que terá algo também para vós.
- O quê, por exemplo? - Montes de antiguidades.
Antiguidades? Que fazemos com a merda das antiguidades?
- Assaltamos correios... - E roubamos carros.
O que percebemos nós de antiguidades?
É simples: parece velho, vale dinheiro.
Parem com as reclamações e dedicai-vos à limpeza!
E quem está por trás disto? Para quem o fazemos?
Para mim. É o que tendes de saber.
Sabeis aquilo que tendes de saber.
Entendi. Uma daquelas coisas que só se sabe aquilo que é preciso saber.
Como naqueles filmes do James Bond.
Tem cuidado e lembra-te de quem te deu este encargo.
Tenho de ir. Telefonai-me depois de feito.
Estes idiotas do Norte!
Odeio estes maricas do Sul de Inglaterra.
Ed joga cartas desde que consegue segurá-las.
Descobriu que tinha um grande forte.
Não o de ser bom no jogo em si nem de saber contar bem.
Ele sabe interpretar as reacções dos outros, por mais pequenas que sejam.
E todos têm reacções.
Sobretudo quando se trata de dinheiro.
- Os convites. - Convites?
É, convites. Quatro pedaços de papel com os vossos nomes.
Temos 100.000 pedaços de papel com a cara da raínha. Serve?
Tudo bem, só tu. Os outros podem esperar no Samoan Jo's.
Samoan Jo's? O pub? Espera aí...
Espera tu e eu espero com o meu temperamento.
Só entram jogadores e mais ninguém. E quero dizer mesmo ninguém.
Boa noite, Frazer. Don, Phil.
Meio dramático, não? Tem algum significado simbólico?
É suposto ser por segurança.
Esqueci-me das minhas luvas.
Deves ser o Eddie, o filho do JD.
E você deve ser o Harry. Desculpe, mas não conheci o seu pai.
Tudo bem, filho. É possível que o encontres brevemente, se continuares com essa língua.
Boa noite, Tanya. Há muito que não te via!
E ainda me conheceste.
Tratamo-nos por ''Kenny'', entendido?
- Ok, Kenny. - Não pões a meia?
Este penteado custou-me uma de 20. Não vou estragá-lo com uma meia.
Mas tens de pôr algo.
É um ''brag'' de três cartas. Três ''três'' são os mais altos...
depois três ''ases'', e depois por ordem diminuitiva.
Um flush de sequência, uma sequência, um flush e um par.
O que desiste da jogada não pode exigir que sejam descobertas as outras.
E ver as cartas do outro, custa o dobro do montante apostado.
Nada de truques. Conheceis as regras e sabeis que não admitirei.
Que fazes? Põe isso no sítio!
Viemos roubar as armas!
Põe isso no sítio! É ferro-velho.
Anda daí!
Que tipo de pub é este?
- Um pub samoano. - O que é isto?
Um cocktail. Você pediu um cocktail.
Não, eu pedi uma bebida refrescante.
Não pedi uma floresta húmida.
Isto dá para foder um gorila ali dentro.
Se quer cerveja, vá a um pub.
- E eu a pensar que estava num pub? - É um pub samoano.
E já agora, podia pedir ao seu amigo para baixar o som do televisor?
Díga-lhe, se quiser, mas eu não o faria.
Leve isto e dê-me uma Coca Cola Light.
Desculpe, pode baixar o som do televisor?
Não!
Kenny, que fazes tu aí?
Quero saber onde escondem o dinheiro.
ldiota! Ainda não notaste que são pobres?
Nem têm para comprar móveis novos!
Já temos as espingardas. Que é que te deu?
Sempre que andamos em serviço lá vais tu mexer nos pés das pessoas.
Por pouco tinhas tirado o cérebro ao meu amigo. Tens de ter mais cuidado com isso.
Tudo bem, Kenny?
Kenny?!
10 mil, sem ver.
Abro com 20 mil.
Isso é pesado. Eu saio.
Aí está.
20 mil, para ver.
Eu saio.
Não gastes tudo de uma vez, rapaz.
Esta merda!
- O que foi? - Disse-nos que não havia mais gente em casa!
- Tendes as espingardas? - Sabe qual o estado do Gary?
- Perguntei, se tendes as armas. - Sim! Temos!
Óptimo, falamos depois.
Gary? Temos de regressar para o carro, se é que me ouves.
Estes merdas do Sul...
Quero o meu dinheiro! Quero o meu dinheiro!
Malditos!
Devolvei o meu dinheiro! Quero o meu dinheiro!
Devolvei...!
Punhetas! Punhetas!
Vamos lá! Agora não, por favor!
Agora não... Sua maldita!
Mostra-nos as tuas cartas. Vá. Ó meu Deus!
Ele vai acabar contigo.
Abro com 20 mil.
30 mil. Eddie, é a tua vez. Mais?
50 mil.
80 mil.
100 mil.
- Calma, calma. Não sei se... - Tu estás de fora.
Pelo que não interessa aquilo que sabes.
250.
Isso é duro.
São 150 sobre os meus 100.
E? Que queres dizer com isso?
Fico numa situação desagradável, como sabe.
Não tenho o suficiente, para continuar.
Assim sendo, e se ninguém emprestar ao Eddie, temos de ver as cartas.
Ou alguém empresta o dinheiro, ou mostrais as cartas.
Eu faço.
Faz o quê?
Empresto-te o dinheiro.
Não, prefiro ver as cartas.
Não me interessa aquilo que preferes. Eu quero continuar.
Ofereço-te o dinheiro.
Visto teres quem te empreste não temos de mostrar.
Preciso de 250 mil!
Não, precisas de 500 mil, se quiseres ver.
- Sim, se eu quiser ver. - Tens um problema em continuares, ou?
Quero ver.
Antes de te emprestar o dinheiro, que fique esclarecido.
Conto com o meu dinheiro de hoje a uma semana, se perderes.
Entendido? O que seria no Domingo, correcto?
- Só isso? - Vejamos a merda de cartas dele!
Olá jovem! Sentes-te mal?
Eu sei que os teus amigos também são responsáveis e pela maior parte do bago.
Dou-vos uma semana.
Se falhardes, corto um dedo a cada um de vós...
... por cada dia de atraso.
E quando já não existirem dedos dedicamo-nos ao bar do teu pai.
Depois, logo se verá. Tudo bem, meu jovem?
Mau sinal !
Ed explicou a má posição em que se encontravam todos.
Harry cortaria os dedos a todos, numa semana,
porque sabia que ele sozinho não conseguiria pagar as dívidas.
Harry sabia que era o dinheiro de todos, pelo que era também a dívida de todos.
A Ed agradou tal ponto de vista do velho Harry.
Afirmar que pagaria sozinho as dívidas, seria pura mentira.
Eu faria sei lá o quê, para ter de ser só eu a pagar.
- Eu mato-o! - Tom, não há motivo para estrilhos !
Senta-te e pensa antes naquilo que podemos fazer!
Qual o motivo deste alvoroço? Que é que nos impede de boicotarmos o pagamento?
Vou contar-te uma coisa do Harry Machado.
Um tal Smithy Robinson trabalhou para o Harry.
Constou-se que ele meteu a luva nas receitas.
Harry quis dele uma explicação lógica.
Coisa que o Smithy não conseguiu.
Harry perdeu a cabeça após só um minuto de explicações,
agarrou no objecto mais próximo, que era uma pila de borracha com 30 cm,
e bateu com ela no pobre Smithy - até a morte.
Uma morte agradável não foi?
A coisa pode dar para o torto quando se tenta tramar o Harry Machado.
Não se preocupem, vou pensar numa solução qualquer.
Golfo... nada melhor para estragar um bom passeio.
Assim o disse Winston Churchill.
Eu, porém, dígo-vos, que este Mundo é duro.
Sou mais duro do que vós os dois.
Quererá o nosso amigo dizer-nos algo?!
Talvez não. Vou dar mais uma tacada para ter a certeza.
- John, um ferro de 5. - Claro, Dog.
Fica quietinho.
Sim, Gordon, queres dizer-nos algo?
- Está na lareira! - Cala a boca, idiota!
- Que ias dizer, Gordon? - Está na lareira, é só tirar!
Está na lareira, Plank? Basta tirar! Está aí!
Dog! Olha só para isto!
Libertais-me agora?
Não. Não é assim fácil.
O ferro !
Socorro! Socorro! Socorro!
Dog, meu !
Quem será? São só 12:00!
Usai a grade, porque foi para isso que a fizemos.
Quem é?
Wilie, o nosso sistema de segurança tem um motivo.
Calma, Winston. É só o Plank.
A vossa erva tem saída! Continuai sentados!
Caramba!
Eu nem te vi! E, joia? Estás a divertir-te?
- Jovens, ela ainda vive? - Verifica!
Merda! Chupa-me...
- Charles, apanha isso. - Apanha tu.
Desculpai, pessoal. Mas foi esta ganzada, que me assustou!
Esquece. Podes sentar-te e saír de frente da imagem?
Quanto queres?
Eu diria meio quilo.
Tudo bem. O que seriam 1.500.
Wilie, preciso da balança.
Jota, a erva.
Será que é hoje que vemos algum dinheiro de ti?
A quota é de cem por um.
Só precisamos de 5 mil.
Prefiro apostar num cavaIo com três patas.
Não é sem motivo que tem uma quota dessas. O cavalo nunca ganhará!
- Onde está o Eddie? - Que pensas?
Anda há dois dias completamente bêbedo! Ele sente-se mesmo mal.
Nós todos sentimo-nos mal!
Só que ele tem de dizer ao pai que vai ficar sem o bar.
Pessoal, ouvi.
Abrimos uma empresa com o nome, ''Cú e Grelo - Clube dos Maricas Passivos''.
- Como? - Colocamos um anúncio numa revista de maricas.
Anúnciamos o mais recente vibrador próprio para o cú.
O nosso lema de venda: "Este faz aquilo que nenhum outro faz''.
''A mais recente e melhor tecnologia sexual.", etc."
Continuamos com: "Devolve-se o dinheiro, se não agradar", etc. etc.
Cada vibrador custa 25 libras.
Uma ninharia, se comparado com o prazer dos compradores.
Os cheques, porém, são enviados a uma outra empresa.
Nada ofensivo, do tipo ''Brinquedos do Bob'' ou semelhante.
Levamos todos os cheques ao Banco onde ficam.
E agora, a parte inteligente.
Devolvemos os cheques, mas pela outra empresa.
A tal com o nome "Cú e Grelo - Clube dos Maricas Passivos".
Ao cheque anexamos as nossas desculpas, "não recebemos fornecimentos dos EUA'', etc.
E agora: quantos irão meter o cheque na sua conta?
Nenhum. Júro-vos! Haverá quem queira revelar as sua cócegas anais ao seu banqueiro?
- Em quanto tempo teríamos o primeiro dinheiro? - Menos de quatro semanas, provávelmente
Um mês? De que nos vale essa merda? Precisamos do dinheiro em seis...
...não, cinco dias!
Seja como for, gosto da ideia.
Mesmo que saiba que consumimos um pouco e desviamos algum,
ele já não sabe quanto tem aqui.
Nem eu sei.
E vós?
Devíamos tentar saber quem ele é.
Ele pode parecer santo, mas lá dentro dele trabalha um doido!
Se ele suspeitar de que nos vamos servindo disto,
iremos sentir como as facas árabes são bem afiadas.
- Conhece-los há muito? - Há bastante.
Já compro neles há uns anos.
- Como são? - Meninas. Estudantes.
Moles como merda.
"Andam o dia todo vestidos como hippies e só dizem coisas sem sentido."
"Só plantam. O negócio cresceu demasiado."
"Mas não devem ser burros de todo."
"Pensa bem: caixas de sapatos cheias de dinheiro."
"Mercadoria de primeira. Não achas que tem de haver alguém por trás?"
- "E a segurança?" - "Têm uma grade, mas sempre aberta."
E por que é que a têm? Que tanga vem a ser essa?
Já fui lá umas 50 vezes. Sempre aberta. Eles não são desconfiados.
Só vão lá suaves. Acreditam nisso da Carma:
"Não faço mal e ninguém me faz mal a mim." - Não te levariam a mal?
E se levassem?! Vêm em mim um bandido.
Não teriam coragem. Aquilo é um bando de maricas sem tomates.
Queres um?
Porquê todo este mistério? Já contaste ao velho?
Espero não precisar.
Tenho um plano. Senta-te e ouve.
- Olá jovens. - Harry.
- Quereis uma bebida? - Olá meu pequeno! Queres um chupa-chupa?
Vá chupar pilas!
Cuidado. Não, obrigado, Harry. Estamos bem.
- Bela arma. - Uma obra de arte.
HoIland & HolIand. Queres segurar?
Não gosto disso, Harry. Os negócios? Não foi por isso que vim cá?
Quatro jovens estão pelas orelhas na merda.
- Devem-me meio milhão de libras. - Quanto?
Meio milhão.
Eu alinho.
Eu também.
- Meu Deus! - Assim sendo,
Atacamos assim que voltarem.
Esperaremos por eles, mas existe um pormenor.
- Estão armados. - Armados? Um momento.
Que queres dizer com isso? Armados com quê?
Com mau hálito, gírias e cotonetes.
Que pensas com que estão armados? Com armas, imbecil!
Armas? Não disseste uma única palavra de armas.
Ainda há segundos era a coisa mais segura do Mundo.
Agora, tornou-se um dia mau na Bósnia!
Sabão, não sejas maricas.
- Já pensei nisso, e... - Interessante. E?
Basta sabermos qual deles traz as armas.
Qual deles? Parece-me que andam todos armados !
Não. Quando trabalham, há um único armado.
Suponho, que é esse que terá a arma quando regressarem.
Ai sim? Um palpite?
Não é o palpite a irmã da catástrofe?
- É a ''mãe'' da catástrofe, burro. - Caguei. Por mim, até pode ser a sogra!
Qual a diferença?!
Trata-se da merda de armas e da merda de armas saiem merda de balas!
Sabão, se tiveres uma ideia melhor de como conseguirmos 500 mil
libras em 3 dias, dá sinal.
Até lá, o Tom fala com o NicK, o grego, por causa da venda da erva.
- Erva? - Não é erva normal.
É erva skank de primeira. Daquela que todos procuram.
- Cheira a sarilhos. - Penso o mesmo,
mas tudo depende da moda e eu sei que todos esperam por ela.
- Conheces alguém? - Conheço um, sim.
Rory BreaKer.
AqueIe maluco com aquela de afrofilosofia? Não quero ter nada com esse.
Nem precisas. Basta dares-me uma amostra.
- Não pode ser. - Não pode ser? Não pode ser "Não pode ser".
Tens de vir com algo.
Eu sei. Tão claro como calda.
- Como? - Ou tão kosher como o Natal.
Tom, Judeus não celebram Natal.
Também preciso de armas. Duas de cano serrado.
Jovem. Aqui é Londres, não o Líbano.
- Quem pensas quem eu sou? - Nick, o Grego. Eu carregaria ali.
Como é de vosso conhecimento,
nada tenho a ver com erva, Nick.
Mas, se é que o vossa alteza diz ser,
pago 3.500 por cada quilo.
Mas só se for aquilo que ele diz ser.
Não quero ver amostra, quanto menos tocar nisso.
O Nathan tratará depois os pormenores. Confío-lhe este assunto.
Uma coisa, porém, lhe digo:
Se o leite estiver azedo, não serei a pita que o beberá.
Ele compreendeu-me?
- Rory BreaKer. - Rory? Conheço o Rory.
Não te enganes nos teus cálculos. Ao primeiro olhar, um inocente, eu sei.
Mas aquele cabelo e aquela cara de menino,
não passam de uma fachada.
Ainda há uns dias, avariou-se o televisor do Rory.
Ele foi ao pub, para ver o resto do jogo de futebol.
O pub repleto de ignorância televisiva e ele mudou de canal.
Um gordo decide definir prioridades, nomea-se director da programação,
e diz: "Evapora-te e vai ver essa merda noutro sítio."
Rory prevê sarilho e do grosso, mas ele quer ver o jogo.
Sereno como um em estado de coma pega no extintor,
passa pelos esfomeados por sarilhos,
e põe o extintor na calçada.
Ao balcão, pede um copo da bebida mais temida no inferno,
e põe novamente a bola a rolar.
''Estou farto deste mija pingas", diz o tipo.
''De qual mija pingas estás tu farto?'', pergunta o Rory,
e cospe-lhe a alta graduação directamente nas trombas.
Acende um fósfero e põe o outro em chamas
que ficou como um tubo de gás roto.
Rory, tranquilo, volta para o seu jogo.
E a equipa dele ganhou. 4 : 0.
- Aquele penteado é assim? Bastante curto. - Deixe lá o cabelo dele.
Da próxima vez, vamos querer mais bago, Barry.
Ou voltamos aos correios e carros!
As outras?
Não havia mais.
- Não me trames. As outras, as antigas? - Não sei de que fala!
Havia duas espingardas antigas. Onde estão?
No armário não estavam. O mordomo tinha dois mosquetes velhos.
Mas esses eram nossos. Já os vendemos.
- Seria melhor comprá-las novamente, seu idiota. - Tivemos de vendê-las. Precisávamos de dinheiro!
Não me interessa essas tretas!
Sugiro, que comprem já as espingardas, se é que tendes amor algum aos
vossos dedos, cambada de idiotas!
Que loucura !
Se eu pegar nelas, desmancham-se? Onde arranjaste este lixo?
Tenho contactos.
Tom, se apontas isso para mim, borro-me logo todo. Farei logo aquilo que pedires.
São bonitos, mas...
... falta a credibilidade criminosa. Vão se rir de mim.
- Quanto queres pelos mosquetes? - 700 cada.
O que é isso? Uma libra por cada ano?
Sei que são antiguidades, mas não quero pagar preços antiquados.
Não serão demasiado compridos?
Cano serrado está fora de moda.
Hoje em dia, prefer-se um alcance maior.
Alcance maior? Não quero declarar guerra ao país.
Mas, também não quero que desmaiam a rirem-se de mim!
- Quero parecer perigoso. - Tu até pareces perigoso.
- Assustador, diria eu. - Deixa-te de tangas. E o traficante?
Rory BreaKer espera.
Vais fazer bom dinheiro, meu Tommy gorducho.
Compreendo o seu choque.
Se quiser, explico-lhe como um bom pai resolve o assunto.
Contínue.
Ele gosta do seu bar.
- Sim? - Ele quer o seu bar.
E...?
Quer que lhe faça um desenho?
O Ed não sabe diferenciar entre buraco do nariz e do cú. O bar é meu.
- Não tem nada a ver com ele. - Por mim, tudo bem,
mas lembre-se de que tem o luxo de poder porlongar a vida do seu filho.
E você tem uma determinada fama, pelo que vou escolher bem as minhas palavras.
Diga ao Harry: ele que se foda.
Deve ser o choque.
Não ouvi nada, mas só desta vez.
O seu filho tem três dias para arranjar os 500 mil.
Pense naquilo que é mais importante.
O bar ou o filho.
Plank vai primeiro. A grade nunca está fechada.
- Não é assim, Plank? - Vai ser fácil.
Não me recordo de alguma vez ter sido fácil, sempre que apareceste com ideias.
É um facto, que eles não são como esses vaqueiros com as armas na cintura.
Terminado o trabalho, voltamos para aqui e descarregamos.
Teríamos novamente um certo conforto financeiro.
- Entendido?
- Entendido!
Dá uma olhadela nisto.
E, que é que vamos fazer com isto?
- Enfia na cabeça, imbecil! - Qual coisa!
Se achas que vou aparecer lá barbeado e sorridente,
andas a bater mesmo mal.
Eles são os teus vizinhos e eu até achei
que um pouco de disfarce seria uma óptima ideia!
Bem pensado, Sabão. Muito bem.
- Trouxe também umas armas. - Armas? Como assim?
- Isto. - Boa!
Acho melhor escondermos já isto.
Não havia nada maior?
Assim deste género?
Que dizes?
Digo que precisas de tratamento.
Barman, pode servir-nos duas bebidas?
Já viste o teu pai? O Machado mandou cá um homem.
Merda! Quando?
Que chatice!
- Onde foste buscar isto? A um museu? - Do Nick, o Grego.
- Quanto pagaste? - 700 pelas duas.
Oxalá Dracmas.
Prefiro usar uma coxa de galinha. Isto mete medo, mas a mim próprio.
- Tom, meu! lsto funciona? - Sei lá, mas são bonitos.
- Gosto deles. - Claro, isso é o mais importante?
Jovens! Falemos do negócio, se não for pedir muito.
Infelizmente, temos só duas armas. Espero que sejam armas.
Escondemo-nos lá, esperamos o momento certo,
saltamos dos esconderijos, fazemos caras de perigosos, amarramo-los com fita adesiva,
roubamos a carrinha deles, mudamos a mercadoria para a nossa e trazemos tudo para aqui.
Se formos rápidos teremos o efeito da surpresa.
E, se o Tom ou outro qualquer sentir o desejo de lhes espetar uns murros, tudo bem.
Sim, umas dores não prejudicam. Se é que me entendem.
Também penso, que facas seriam o ideal.
Facas grandes e brilhantes.
Daquelas que dão para desfolar um crocodilo.
Facas são boas porque não fazem barulho.
E, quanto menos barulho, maior as hipóteses de as usarmos.
Eles vão se borrar por completo, o que nos dá uma certa coerência.
Revólveres para os badalhocos, facas para os homens.
Sabão, será que não sabemos tudo de ti?
Já não sei aquilo que receio mais. Isto ou o teu passado.
Vamos lá, pessoal.
Que merda é aquela? Transportes de pianos? Não iam fazer um roubo?
- Onde foram buscar as batas? - Não é má ideia.